итак, я выхожу из метро с твердым намерением пойти домой и гитарным чехлом, набитым всякой лабудой как то три велосипедных камеры, проводом плохим, отвалившейся от гитары частью, книжкой габриэля гарсси маркеса "сто лет одиночества", бумажками разными и гитарой, но увидев это небо со всякими проводами и птицами на нем, я не мог не закурить. на меня почти нахлынуло то забавное чувство что зща последние три дня уже посетило меня раз пять - чувство какой-то сказочности, чувство, которое бывает от очень хорошего и тихого сна. и вот я почти поймал это чувство - это как сидеть в красном подвали на стуле и курить, положив ноги на стену, и слушать джазовые звуки одинокого саксофона, что со ной было двумя часами ранее. но вот мимо меня проходят две девушки лет по пятнадцать с одной собакой и между ними происходит такой вот диалог:



- а моя мать родила меня когда мне два года
- да?
- да. и вобщем сейчас она только встречается с моим отцом. и он ничего обо мне не знает
- ммм
- а я запасаюсь нашатырем потомучто когда он узнает его хватит инфаркт.

//обе смеются//

- слушай, а чем ему поможет нашатырь, если у него инфаркт?
- ну ничем, значит, у него будет глубокий обморок или типа того.

//обе смеются//

я прошелся по крыльцу метрошного павилиона туда-сюда, а когда вернулся, услышал следующее:
- а еще у меня есть два парня. одного я не знаю, а другой он просто... ну типа мой парень.

я выкинул окурок и пошел прочь, а вообще думал я о том, что вчера видел два очень красиво стоящих высотных дома около метро кантемировская, на горке. они разноцветные и очень были похожи надома из моих старинных снов. между ними точно должны были быть красивые дворики, а за ними парк. дворики там оказались паршивые как и сами эти дома при ближайшем рассмотрении, но за ними оказалась какая-то река с прекрасным, родным таким болотным запахом, горки и небольшой лесок. еще один момент чувства причастности к кому-то сну, возможно, даже не моему и еще чьему-то.
а еще клево сидеть за барабанной установкой, состоящей из бочки, тома и двух мелких барабанов, и обломками барабанной палки настукивать (одним по бочке, так как педали нету, другим по тому) забитый ритм: татадудутатадудутатадудутатадуду - под что-то, чт оиграет гитарист и получается вроде бы здорово. а у клавишника нет клавиш и он сумасшедший: он сидит на стуле, на голове у него кусок полиэтилена, а руки рвут еще один кусок в мелкие клочья. а скрипачка написала клевую песню, я написал к ней чтото вроде музыки. все бы было хорошо, но уж слишком вопиюще постпанковая вещь не какит по мнению гитариста, у которого есть две справки: одна о том, что он не шизофреник, а другая о том, что он шизофреник. так мы и живем. или я живу и мне все это снится. а приехав домой я тут же получил приглашение поехать и выпить пива с ночевкой но меня тошнит уже от этих ночевок просто оставте меня тут и не трогайте и все будет. завтра точно уже.

п.с. и все таки странно это, когда люди которым пятнадцать младше тебя.