так все мило. ничего не выходит. ничего не нужно. но все клево. главное с крыши не ебнуться а то круче вообще уже будет некуда.

@музыка: deftones - pink maggit

---

отчетность

в питере я познакомился с трио "Лойко", которые как потом выяснилось, скоро выступают в ГКД.
в питере я вылечился от простуды, которая как потом выяснилось - грипп.
в питере я дочитал "замок" Кафки, который, как потом выяснилось, еще и с комментариями.
в питере я полчаса ждал трамвая, который, как потом выяснилось, уже не существует
в питере я встретил с поезда Ano./ , которой как потом выяснилось похуй непохуй
в питере я чуть не отпраздновал день святого патрика, как потом выяснилось, правильно не отпраздновал
в питере нашел-таки магазин "этно", в котором как потом выяснилось не бывает саамских бубнов как и везде
в питере я нашел смольный, который, как потом выяснилось, вообще не понятно зачем нужен и кому
в питере я повидал живого и служивого Вальта, который как потом выяснилось даже есть на фотографии в моем альбоме, как впрочем, и в стройбате.
в питере я спустил около двух тысяч рублей, тысячу из который, как потом выяснилось, я забыл дома.
в питере я ничуть не соскучился по москве, как потом выснилось она тоде по мне не соскучилась.
в питере мне было грустно. как потом выяснилось там всегда грустно.
на том и порешили.

@музыка: Vasen - M. Nykanen

@настроение: \|/

@темы: мну, лытдыбр

---

и все-таки сколько красоты и величия в нашей народной русской войне сезонов! как здорово смотреть на то, как слабая и дохлая зима, едва справившись с осенью, яростно отбивается от то дождливой, то солнечной весны, которая потом заманит лето в ловушку мая и в июне изобьёт до полусмерти холодной плетью, а лето в свою очередь поддастся уговором хитрой осени, которая однажды придет и убьёт все. Потом полугодовой бой зимы с осенью с переменным успехом и все по новой. снег падает стеной, через пять минут солнце, через сутки дождь, а через неделю я стою на крыше и смотрю на летний рассвет.
потом солнце пару дней походит кругами под краешком неба и сгинет кудато, потом снова в мое окно смотрит, а там листья уже все желтые, и ходишь, пинаешь
и все както хорошо и здорово, а потом мороз, потом дожди и снег. и новый год под воодушевляющим мелким чертичем и под чемто и уже все, год кончился.

@темы: светлые мысли по пути на хЬй, история болезни, бред

---

уже несколько дней снятся клевые сны. не то чтобы в них было что-то особое или конкретное, нет, это просто нагромаождение каких-то событий и картинок, после этих снов не высыпаешься, но на яву слишком уж хочется вернуться обратно. творчество и все дела встали. депрессия

---

вот я с питера вернулся

---

сегодня мне вот пришлось судить минифутбольную игру. а еще еду в питер. вот. все. если не вернусь дневник завещаю победившему в кровавой схватке, если такая вдруг случиться.

---

богема

Мы – богема. Да, наверное, именно это слово. Других не приходит на ум. Все другие слова люди уже разобрали, другие люди, хорошие люди и другие плохие люди. Нет, это не та «богема» - ну те мальчики и девочки, одетые как будто завернутые в разноцветно-убогий целлофан, как ненужные подарки на ненужные праздники. Те, у кого денег так много, что они сыпятся из их карманов в лужи, на землю, где потом веками тлеют никому ненужными грудами, в руки странных и левых людей, в мусорные урны и унитазы, оседают дымом на потолках и маленькими пыльными насекомыми на могильных холмах. Эти люди не боятся ни умереть, ни умирать, потому что их денег хватит на покупку трех-четырех таких жизней и еще на квартиру трехкомнатную на Котелке. Впрочем, я не хочу говорить об этих людях, я не считаю их ни достойными, ни правильными – они никакие и никому не нужны, даже самим себе, а уж тем более не нужны мне, и, наверное, не нужны таким, как я. Тогда что такое мы? Отрицательно определение, что-то вроде рекурсии вокруг слова «богема». Мы те что не те что не богема или иначе. На самом деле я не знаю, какой смысл называть нас или игнорировать или вообще забыть о нашем существовании в обществе и этом мире – можно даже о себе забыть, в принципе, я уверен, можно постараться и забыть. Навсегда. Как будто и не было никого. В былые времена все было по-другому. Была настоящая, правильная богема. Люди творчества, «лишни» на первый взгляд в обществе, на самом деле не позволявшие обществу развалиться. Единицы из тысяч: художники, музыканты, философы, поэты, танцоры, свободные ученые, проповедники и даже пророки – все они были чем-то однозначным, понятным, легко определяемым и нужным. Да, они не жили той жизнью, что общество считает единственно правильными, по многим параметрам они вообще не жили, а лишь вечно существовали, но с другой стороны, ты всегда мог сказать, что ты музыкант, если ты играл на инструменте, ты занимался этим и жил этим. Ты не мог быть на половину музыкантом, или немножко художником – когда-то каждая воспитанная дама умела рисовать что-то и играть на пианино, но они не занимались этим, для этого была богема и этим она жила. Теперь же все как-то странно, все иначе. Мы – школьники, студенты, выпускники хорошо еще если художественных или искусствоведческих учебных заведений, так есть же и те кто учился в технических и других, инженеры, физики, химики, юристы разные или даже программисты, да, и особенно программисты. Место старой богемы заняли профессионалы. Они танцуют, играют, еще чего-то там делают, даже трактаты пишут на заказ и иногда по шаблонам изготовителя – а мы сидим, и кто мнит себя гением, кто полным ничтожеством. Мир перевернулся или даже и не сдвинулся с места – но вокруг меня множество людей, которые всего лишь думают, что знают, что нужно. Не правда За них знают, в лучшем случае. Они пишут рассказы и музыку, чего-то или во что-то играют, поют, гуляют по городам своим и чужим, что-то фотографируют, рисуют, философствуют. Кидаются в ледяную воду с головой, прямо так, в одежде в надежде утонуть, но когда начинаешь чувствовать, что вода теплеет и высыхает под жарким, не понятно зачем и откуда взявшимся весенним солнцем, так и не добравшись до легких – вот тогда-то и чувствуешь себя чем-то странным, инородным, чужим в этом устоявшемся и спокойном мире. Где даже мировая война или угроза всеобщей гибели остаётся где-то далеко за кадром, невидимая и эфемерная, неспособная разрушить устои и привычки слегка одурманенного собственноручно изготовленной апрельской дымкой. И ты действуешь, творишь, живешь, пока ветер дует тебе в спину, заставляет быстрее передвигать ноги в движении к неведомой цели, а цели-то и нет никакой на самом деле, и вот ветер иссякает, и ты останавливаешься и с подкосившимися ногами падаешь на землю. И так каждый, но кому-то удаётся поймать ветер и дойти. Или же нет, это только иллюзия, иллюзия вечности, иллюзия счастья «там за горизонтом», иллюзия, шутка. Шутка? А почему бы и нет. В сущности, не так уж и важно, чем занята наша богема. Все равно мы все скоро умрем, а пока чем бы дитя ни тешилось. И все равно, игнорируя собственную веру в завтрашнюю гибель, люди живут и стремятся, а мы опущенными руками, в штиль сидим и плачем или смеемся или просто существуем, и нет никакой разницы. Остается вера. Да, каждый из нас верит во что-то, каждый в свое или во все сразу, кто-то конкретно, кто-то абстрактно, но каждый верит. Есть даже и такие, которые просто верят в то, что они верят. И я верю. Даже знаю. Все это знаю. Кроме одного. Я не знаю этого и, наверное, никогда не пойму: почему одни люди умирают и воскресают, а другие умирают и все?

@музыка: GY!BE - 09-15-00 (part one)

@темы: построк в картинках, креативщина, литературат

---

вот все-таки интересно мне почему я так упорно чувствую себя полным хуйлом...
старнно это, ведь:
1) я обладаю довольн осимпатичным по общепринятым меркам лицом. если не считать ужасающей мимики (ну такой уж я) и не индоевропейских (а вовсе даже и финноугорскоуральских) черт морды -
оттопыренные уши и чюдо тролленос прилагаются. зато со всем этим я на самом деле смахиваю на пуму. что касается фигуры вообще при росте в 1.90 я вешу 68 кг и поэтому считаюсь очень худым хотя это не так. на самом деле я быстро и долго бегаю, даже места почетные занимал иногда, а вот полтянуться могу раза три. поэтому и создается впечатление непойми чего, вроде сильного и спортивного, а на деле ничего кроме как ногами помахать неспособного. ну и манера одежды тоже. я могу поехать в универ в пальто, в кастюме с жилеткой и галстуком и приэтом жрать шаверму на улице. или напиться под вечер. так что костюм пострадает наверное
2) по утверждениям многих я таланлив. я пишу музыку, "красиво" играю на гитаре и флейте. по сути же я не могу выучить простое соло на зо сек за месяц, хотя самосочиненного играю горы. я пишу по рассказу раз в четыре месяца и тем неменее есть люди говорящие что я талантлив. да я делаю красивые фотографии. как и миллионы других москвичей. спасибо. я талантище
3) я много всего знаю. да, я научился читать и писать в три года и прекрасно могу поддержать разговор на темы философии и литературы, но увы на химфаке мгу это мало кого ебёт. у меня множество интересов и тем на которые я способен говорить и которые способен внимательно слушать. жаль, что их считают загрузом и игнорируют
4) я слушаю разную музыку, от постпанка до постблэкметала. и я могу общаться с различными лодьми. я не фанатик и я редко ссорюсь с людьми изза национальности и веры
у меня обычно не воняет изо рта (если я не болею бронхитом) и зубы у меня не желтые. да я много курю и плохо вижу, если полпачки сигарет в день и -4 диоптрии это много
5) я странный. да наверное но не настолько чтобы меня игнорировать. подобных недостранных людей другие обычно просо не замечают или общаются с ними как с кем-то еще. но иногда мне кажется что я всетаки чтото большее
хотя врядли. наверное, мне бы об этом сказали первому

@темы: история болезни, мну

---

да. впринципе, вы высегда можете зайти вот сюда derluftekatze.deviantart.com/
и посмотреть фотографии

---

Стакан, разбившийся в ванной

Вот он я

Я – стакан, разбившийся в ванной
Ставший страшной бедой и нежданной
Я служил питьевою посудой
Каждый волен был пить из меня

Безобидный, прозрачный и кроткий
Я на вид был устойчив и робок
А теперь каждый в ванной осколок
Может страшно вам навредить

Или даже убить

И никак не собрать все осколки
Я погиб, но теперь я свободен
Может быть, для питья и не годен
Но зато я способен убить

Я – стакан, разбивший в ванной
Страх и горечь боли я странной
Раньше мог быть оставлен, забыт
Но теперь я поставлен на вид

И в воде не увидишь меня
Я как та, что остынет, зола
Образ я вашей боли и страха
Я венец сотворенья из праха

И никак не собрать все осколки
Я погиб, но теперь я свободен
Может быть, для питья и не годен
Но зато я способен убить

Я забыт, все окончено,
Всё же, болью в пятках
Запомни меня
Я уже не вернусь
Я осколок
В чьей-то крови
К сердцу я мчусь

@музыка: mogwai - summer

@темы: бред, креативщина, литературат

---

у меня есть план. надо съездить в питер. съезжу и все образуется. надо увидеть вальта, как ему там служится, и просто пофотографировать издыхающий город - в идеале после гнилостной жизни москвы должно воодушевить. впринципе, если хоть кто-ниубдь в ближайшее время туда собирается и унего есть вписка то я пошлю нахер тех с кем я пока еду и поеду с вами. просто на самом деле мне хотелось бы поехать одному, но мне негде там жить

---

я сошел с ума.
диалог (пума приходит из лифтового коридора с ботинком и бутылкой ацетона)
пума: мам слухай тут беда случилась
мама: что случилось
пума: беда. ботинок сгорел
мама (смотрит на бутылку ацетона и на ботинок): гыы.. забыла тебе сказать, надо было уайтспиритом чистить а то ацетон все расплавит...
пума: нее.. вайтспирит не отчищает нифига. да и вообще еслибы я ацетон не поджигал ничего бы не расплавилось
мама: ???
пума: ну вообще я поджог тряпочку ацетоновую, а потом вдруг подумал что соседи идут и стал тушить её ботинком
мама: ????!!
пума: ну я забыл что секунд двадцать назад тем же ацетоном мыл ботинок. и короче он загорелся
мама: хахахахахахаха
пума: ну вобщем как потом выяснилось чтобы прекратить горение ацетона на него надо просто подуть. нда. неудачненько

---

пума написал рассказик

Коррупция.

(имхо несколько затянуто и вообще)

вот

Начал накрапывать дождь. Стекло старенького, забавно урчащего УАЗа покрылось мелкими каплями, и водитель включил единственный исправный стеклоочиститель. Необрабатываемая половинка лобового стекла медленно мутнела от падающей воды, и через водяную пыль было видно, как стремительно размокает грунтовая дорога, которая и в сухую погоду не отличалась отсутствием ям и грязи, в дождь же грозившая превратиться в небольшую грязевую речку. И хотя внутри старой машины было тепло – спасибо странного вида печке под выключенным радио – и потому уютно, но водитель не горел желанием выкапывать машину из грязи и гнал её вперед, пытаясь обогнать дождь. Пассажиры же – их было двое, на заднем сидении, вовсе не беспокоились о дожде и его последствиях, тихо обсуждая вид тёмных елей за окном. Журналисты. Парень и девушка. Никакой связи с реальным миром.
- Не стоит волноваться, - сказал вдруг водитель, прикуривая одной рукой зажатую в зубах сигарету, - до бетонки осталось всего где-то около километра, доберемся минут за пять-десять, а там уж по ней до конца.
Да пассажиры особенно и не волновались. Из-за подобных-то пустяков.
- До бетонки? – через некоторое время спросила пассажирка с крашенными рыжими волосами.
- Ну да. До бетонки, - скучающим тоном ответил водитель, всем своим видом показывая, что по этой дороге он едет далеко не первый раз и собирается проехать еще как минимум два, - есть тут в лесу старая заброшенная дорога. Тут хотели построить базу ракетную или что-то типа того, или завод секретный – ну, шахты там глубокие, но что внутри – никто не видел ,потому что вход завален. Ну так вот, дорога бетонная ведет напрямую через лес под старой линией электропередач – ну на всякий, ориентиры пусть будут -, пересекает железнодорожную ветку, у которой мы остановимся, и обрывается у склона, где раньше был мост. На другую сторону оврага никто не ходит отсюда, все либо проездом через бетонку, либо посталкерствовать в заброшенные деревни за базой той. В одной вон даже какие-то хиппи поселились, типа коммуны у них там. А так этой дорогой никто не пользуется. Да вообще везде объездные пути есть. А ЛЭП и железку давно забросили – да никто и не знает, зачем они вообще были нужны. Ну, так, для общей информированности населения.
- Эээ… спасибо. А что со станцией?
- А что станция – станция с той веткой не связанна никак, а вообще ветка выходит к основной дороге только километров через пятнадцать к югу. А где другой конец ветки не ясно – но мы его искать и не будем. И на станцию не поедем, если вы об этом. Места тут странные, почти зона какая-то прямо. Люди не водятся почти, хиппи и наш дед не в счет. Только птицы, комары и волки.
- Волки? – удивлённо спросил встрепенувшийся вдруг пассажир в армейской куртке, - тут волки есть?
- Ну да. И лисы тоже. Говорят, даже рысей видели. Ну и кабаны всякие.
- Волки водятся? Что прямо настоящие волки?
- Ну да. Самые настоящие волки.
- Я думал, они вымерли уже давно.
- Ну, в Европе и вымерли, а тут не вымерли. Тут люди вымерли.
- А как же он тут живет? Среди волков, один, без цивилизации и новостей?
- Да не, у него радио-то есть, вот только больше ничего и нет. И общаться он ни с кем старается не общаться. Да и не общается. Из людей, я имею в виду.
- А как же еда, патроны? – парень вдруг заговорил тоном человека, который хорошо понимает, что его разыгрывают, но боится выглядеть еще глупее, если кто-нибудь об этом догадается, - он же, наверное, от этих волков отстреливается? А есть он что?
- Ни в кого он не стреляет, - вдруг говорит девушка, - он ушел в лес и там типа живет в гармонии с ним. Ну, там и со зверями всякими, и с духами.
- Не, ну это я понял, очередной долбанутый эколог, а ест-то он что? Убиенных в гармонии зверей? Или эктоплазму какую-нибудь?
- Ну, не знаю, чего тут есть… тушенку, может, какую, или ягоды там, грибы всякие…
Повисло прерываемое раз в полсекунды каплей дождя молчание. Водитель повёл автомобиль на склон – сверху должна была быть обещанная бетонная дорога, - и видимо по этому не спешил комментировать жизнь человека, к которому он вез журналистов. В конце концов, автомобиль забрался наверх и, повернув, уже быстрее пошел по бетону. Дорога была старая, из стыков плит уже проросли молодые деревца, а трава местами раскроила сами плиты трещинами, но машина мерно пошла на северо-восток. Как назло, дождь потихоньку уменьшался и вскоре скоро исчез. Девушка нарушил молчание:
- А ему не грустно тут одному?
- Не думаю. Вряд ли. А даже если и грустно – то его дело, что ему грустно, а что не грустно. Он сюда сам ушёл, по своей воле, никто его сюда не селил. Но мы иногда навещаем его, да и своей компании ему хватает в принципе.
- Своей компании?
- Нуда. Видите ли, когда о нём говорят, что он живёт в гармонии с природой, что он бросил человеческое общество и вполне обходится без него – это все правда. Нет, ест он, конечно там, мясо, но только то, что ему принесут его новые друзья, - водитель ухмыльнулся, прикуривая очередную сигарету, растягивая паузу в надежде на театральный эффект, - Волки.
Повисло отнюдь не драматическое молчание. На фразу никто не обратил внимания.
- Он приручил волков? – через какое-то время ответила девушка, подняв бровь.
- Ну… не то чтобы приручил. Насколько я понял, он нашёл способ с ними вроде как договориться. Ну, и жить с ними в гармонии. Причём они ещё и мясо ему таскают к лачуге его.
- Человек, который живет один, далеко, вне цивилизации, точнее, на её руинах, на самообеспечении ещё и с волками дружит? Я думала, это американцы все к волкам ходят, в общем, ничего особенно интересного – ну пришел дядька, стал вожаком стаи.
- Вы че, укуренные что ли? Каким еще вожаком? Не стал он никаким вожаком! Это вообще очень не простой дед, уж поверьте.
- Да?
- Ну, раз вы едете, слышали ж, наверное, кто это такой?
- Естественно. Стоило бы ехать на какую-то помойку в лесу, что бы посмотреть на какого-то абстрактного старика.
- Ну, тогда чему удивляетесь? Он сам все расскажет. Да и чего вы вообще им заинтересовались, никто не интересовался никогда, конечно же, завод разрушенный, так это всегда интереснее, чем человек живой или там волки, естественно! А то, что помойку в лесу такие же вот и устроили, а теперь ездят тут и хамят! Лес не виноват же…
- Эээ.. Александр, пожалуйста, ведите вашу машину и все. Мы не можем предложить больше денег, чем уже заплачено. Если вам интересно, почему мы выбрали именно эту тему?
- Да, мне вот интересно! Мне вообще вот интересно, как такие как вы в лес осмеливаете…
- Тема была поднята два месяца назад, но, увы, автор, работавший над ней, погибла при трагическом стечении обстоятельств. И мы, как её коллеги, решили закончить работу о вашем экологическом старике. Вот так, - девушка посмотрела в отражающиеся в зеркале заднего вида глаза водителя, но тот смотрел на дорогу и никак не реагировал на вызов в её голосе.
- Ааа, - издал он через какое-то время, - Помню, сюда возил кто-то из ребят какую-то девчонку. Такая долбанутая, типа там хиппи или еще кто?
- Ну да. Была.
- Ааа, - задумчиво акнул водитель и замолчал.
Автомобиль проехал под полосатой тенью от ЛЭП, одним колесом с громким стуком провалившись в стык бетонных плит. От сотрясения само собой включилось радио, на пару секунд заиграла музыка, но водитель тут же выключил приемник, снял его с панели и убрал в бардачок. В молчании автомобиль удалялся от ржавых опор электропередач и шел по бетонной дороге. Дождь уже перестал, и из-за рваного облака выглянуло желтое солнце, отчего окружающая местность еще больше посерела.
- А дед наш… - водитель вдруг осекся и замолчал. Где-то по близости завыли волки, - О. Вот и хозяева леса.
Водитель остановил автомобиль.
- Эй, ты че делаешь, нас же сожрут тут?
- Спокойно, никто никого не сожрет, - сказал водитель, закуривая, - Все под контролем.
Затем он нагнулся и извлёк из-под сидения старинное охотничье ружьё, зарядил его и поставил между соседним сидением и панелью. Затем машина тронулось и пошла вперед. Солнце исчезло.
- Так вот. Наш дед – он не просто эколог, там, какой или хиппи. Он тут можно сказать самый свободный человек на земле. Ведь он когда-то обычным был человеком, лес только любил очень с детства, родился где-то вот под Москвой, там, где леса, потом учиться пошел в университет – оттуда выгнали, тогда он политиком заделался. Ну, вроде как писателем политическим. Писал всякое, но почти ничего не пропускали никуда. Тогда он просто писать всякий ширпотреб стал – и тот не нужен, говорят, не поймёт читатель, не надо ему такого добра. А у них же как – деньги всем заправляют, а он не знал. И женился он до этого еще на девушке, так та его на деньги кинула и еще с кем-то сбежала куда-то…
- В общем, неудачник классический. И вот, он обозлился на весь мир.
- Ну, вроде того, да. Он решил, что он, мол, самодостаточен и свободен и никто ему не нужен. Продал квартиру и ушел к нам с пачкой сигарет, набором кастрюль и ножом. Ну мы решили, парень головой повредился – но наше дело-то что – ну это еще до меня было вообще, если честно, это вон лет десять назад или пятнадцать было, давно уже – отвезли его в лес к железке – говорят ему, там вот станция есть где-то иди туда и живи, или еще куда, но тут волки есть, так что осторожнее давай. А он такой – «ну уж собак-то я не боюсь». Ему сказали, что ты, это не собаки, это волки, а он все ухмылялся только. Думали все, что он помрет скоро от чего-нибудь или его волки сожрут. Нет, тут волки, конечно, мирные, людей не едят… - водитель резко отдернул руку от ружья, выронив сигарету, - …совсем. Ну так вот, не тут-то было натащил дед наш всякого хлама с той станции заброшенной которая толи есть, толи нет её, всякого хлама и недалеко от железки себе хибарку построил. На складе, что на станции, говорят, барахла много всякого – одного не понял, а чего б ему на самой станции не жить – но не суть, построил себе хибарину такую и живет. Заехали к нему – жив, здоров, сигарет просил, а так, говорит, все есть…
- Слушайте, Александр, я вот на счет станции не поняла. Вы о ней все время говорите как о существующей, но вроде бы никто её не видел никогда, верно?
- Не так. Видели её. Раньше. Теперь не ходят туда. Та станция, она вроде как по легенде, ну там, логово волчье. Они там живут, ну вот особые, волки. Да.
- А твой дед их приручил, верно?
- Он нашел с ними общий язык. Так он сказал. Но он же политик… Вы можете смеяться надо мной, но волки очень умные животные…
- Люди тоже умные животные. И это не мешает им заниматься ерундой.
- Ну, у них тоже своя иерархия там, и если одного подмазать, то со всеми договориться можно. Ну, помочь ему чем там…
- То есть, старичок взял да продвинул своего кандидата в волчье правительство? Ха, действительно, гармония с природой.
- Ну, наверное. Короче, волки с тех пор с ним дружили, еду ему таскали… о, приехали. Ну, вылезаем.
Машина остановилась, не доезжая пяти метров до ржавых железнодорожных рельс, вмурованных в асфальтовую прослойку между двумя бетонными полосами. Водитель вышел, потянулся, достал ружьё, проверил заряд и закурил. Журналисты также вылезли наружу. Пахло дождем и сырой осенней глиной. Водитель извлёк из-за заднего сидения рюкзак и жестом пригласил пассажиров следовать за ним налево по железнодорожной ветке.
- Долго нам идти? – спросила девушка, спотыкаясь затёкшими ногами о полурассыпавшиеся бетонные шпалы.
- Не то что бы. Метров триста-четыреста всего по шпалам, там направо.
- Мы идем в направлении той волчьей станции?
- Ну… да. Но бояться их не стоит. Дед возненавидел людей за их лживость и подлость и вообще за все, за негатив короче. Ну а с волками подружился. Значит… черт, дурацкий вой!
- Да…, - до поворота они молчали. Поворачивать водитель сказал у бетонного столба – довольно странного столба – ведь ветка не была электрифицирована. Молодая журналистка призналась себе, что на подобных столбах полусгнивший труп смотрелся бы куда уместнее, чем воронье гнездо. «Стоп» - подумала журналистка, когда невдалеке показалось забавное, похожее на помойную кучу, строение, - «Чего это мне такие мысли в голову лезут?»
- Вы чувствуете, пахнет как в магазине тот, в городе, - беззаботно сказал парень, вынимая наушники из ушей. Водитель жестом остановил их и подошел к дому. Постучался. Ответа не последовало.
- Точно. Запах. Как в мясном отделе. Наверное, у него завтрак протух, - улыбнулась журналистка, - Ну и вонь. Интересно, а он моется или это тоже вредная человечья привычка?
Парень хмыкнул и с задумчивой улыбкой оторвал от соседнего дерева кусок коры с лишайником. Водителя не было видно, но зато девушка слышала его шаги. Вдруг он вышел из-за здания – запах усилился. Да и вышел он как-то странно, опёрся на стену лачуги – и его вырвало. С ружьем в одной руке он подбрёл к журналистам.
- Пошли отсюда, - он шатаясь пошел по тропинке к железной дороге.
- Эээ.. а что случилось* с ним что-то не так?
- Н-не так, - он замолчал, и его вырвало еще раз, - У волков сменилось правительство.

@музыка: Joy Division - Disorder

@темы: креативщина, литературат

---

Вот хорошо что я не волк
А то меня бы все пинали
Как слабака бы унижали
Не вышел из меня бы толк
А так я благородный кот
И пусть и так меня пинают
И нихуя не уважают
Зато могу насрать в компот
И всем могу нассать в ботинки
А что кривой я на картинке
Так ведь не в этом суть, друзья -
Мои враги, моя семья.

@темы: креативщина, литературат

---

чертчертчерт +5 на улице все тает круто достаю с полки дырявые гады ибо в зимних кроссах жарко, и иду ходить по лужам и дышать смесью водной пыли и сигаретного дыма.. столько дел. нет, фехтовать я не поеду. надо поботать физику, сделать шведский, сходить в чертов релакс - одно радует, такая погода убеждает меня в том, что все будет

@темы: лытдыбр

---

мне очень нравится классическая английская форма бутылки с элем. и эль тоже нравится. а еще вчера было сочетание полнолуния и полного затмения. собаки выли жутко.

---

глазами не увидеть, мозгами не понять.

вчера, девятнадцатого февраля 2008го года умер Игорь 'Егор' Летов, прожив сорок три года жизни и не дожив сорок четвертый.
глупо начинать длинный пост по поводу значимости Летова - это ключевая фигура российского андеграунда послледние двадцать лет и с этим невозможно поспорить. о его роли в моей жизни писать никакого смысла также нет, скажу лишь, что почти все моё творчество за последние три года (а раньше я ничего особенного и не творил) выродилось на свет в основном под влиянием Летова. я помню арбат, я помню все эти многочисленные подъезды и кухни, портвейн и строку про сотни лет сугробов, которую вне зависимости от места и времени ором подхватывал каждый из нас. а потом как-то все сошло на нет. ор стал тише и я почти поборол и забыл. остались застрявшие в голове куски обещаний. "я свожу тебя на нормальный гражданский концерт". я никогда не был на концерте го. и лишь однажы - это было ровно за два года и пару часов до смерти Летова, 18го февраля 2006го - я был на акустическом концерте Летова.
а потом Летов устроил свое последнее достижение - он понял, зачем снятся сны. на этом все и кончилось. дальше писать большого смысла нет

---

летов умер

---

есть подозрение что скоро опять 2х2шная ночь анимации в октябре. желающие?

---

сдал теорию вероятностей. пытаюсь завести переносной дневник для записей различных событий и ощущений от них, но пока тщетно. левый висок покрылся какими-то язвами, на руке тоже язвы, наверное, я умру. не могу дойти до парикмахерской никах - в идеале за 50 рублей из меня должны сделать человека. вредля удастся. куча всяких дел. забиваем на кучу всяких дел. хочется чего-нибудь творить но пока едешь в метро и слушаешь наушники/смотришь на книгу - в голове все както иначе представляется, проще и, главное, красивее. ты буквально берешь в руки клавиатуру там, или карандаш, и все, все получилось, гениальная вещь. а ведь идея отлинчая - думаешь ты, надо попробовать. а дальша два варианта - 1) приходишь домой - и тебе уже ничего не надо 2) приходишь домой - а вместо шедевра получается только кипа испорченной бумаги 3) ты просто забываешь еще до прихода домой. вообще, даже еще не закрыв сессию, я уже влился в общий поток студенческой жизни. утром (или днем, что вероятнее) приезжаешь в универ, куришь, идешь на 1 пару, недосиживаешь до конца, жрешь, ждешь другую пару, забиваешь, потом тупишь час у крыльца, общаясь со всяаими уродцами, идешь на пару, там куришь на лестнице - и домой, спать. все както бодро.